La rose
Un poème sur le deuil, que j’ai focalisé sur Marie pour que ce soit moins dur d’en parler.
Qu’est-ce qu’on pose
Aux pieds d’une mère
Qui a perdu son enfant?
Qu’est-ce qu’on dit?
Qu’est-ce qu’on chante?
Quelle douleur pourrait égaler
La tienne
Pour que je sente?
Pour que je ne te laisse pas seule
Dans ta détresse
Pour qu’un ciel d’orage se déchaine
Et suffise, enfin,
À égaler ta peine…
J’ai levé les yeux,
Dans les sables du désert
Je t’ai vu,
Sous ton voile,
Les joues maculées de terre,
Suppliant ;
Tu aurais pleuré du sang
Si on t’avait laissé faire.
Perdre un enfant,
C’est se faire amputer.
La vie n’a d’égale que sa propre cruauté.
C’est gonfler ses poumons
Et se demander
Pourquoi on est en bonne santé.
Je n’avais rien à t’offrir,
Maman,
Alors je t’ai regardé.
J’ai pleuré avec toi et,
Ridicule dans sa nudité,
C’est une rose
Que j’ai posé à tes pieds. —
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Infidèle
Je ne veux pas de ta fidélité.
Fais l’amour avec elle.
Ne pense à rien,
Suis les corps qui te ramènent
Un à un
Sur le chemin de la liberté.
Laisse ton odeur dans mes draps blancs,
Et mes cheveux en bataille,
Ne dis rien surtout,
Reste, si tu veux
Mais ne me réveille pas en partant.
J’ai toute une vie pour comprendre
Je suis si jeune, tu dis toujours.
Mais je n’ai pas honte, j’ai peur :
Comment on met des mots sur une bouche
qui sont si durs à entendre?
Tes lèvres, dans la nuit, qui cherchent,
Les soupirs,
C’est l’instinct de survie,
Laisse faire.
Il y avait quelque chose en toi
Sur le point de mourir.
Je ne regrette rien,
J’ouvre les fenêtres,
Je fais mon lit,
Fais de même,
Ne perds donc pas ton temps à réfléchir.
Je n’ai pas de larmes à sécher,
Ni de noms à maudire.
Je ferme les yeux au soleil.
Il y a une journée à saisir.
Un instant, je médite.
L’autre.
Je me souviens de ce qu’on souffre
Quand on perd un droit qu’on croyait nôtre.
Mais on ne décore pas une cage
Quand on aime un oiseau, non.
On ouvre la main,
C’est un fait.
C’est un don.
Fidèle est celui qui trouve la paix
Sur le chemin de la maison. —
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